Por los lienzos de su hermosura.

Tengo la tristeza iracunda como la resignación trotamunda que pintó un artista abandonado, por las calles mojadas del devenir. A veces siento que ya viví en París, en otra vida en Montmartre, con mis dedos llenos de pintura de pastel y moviendo con una cucharilla mi café, mientras soñaba con ella; una bella bohemia que me acogió en su garaje, sólo para verme pintar sus ojos. Y luego volví a nacer, entre cunas de poesía; un verso me trajo su aroma que ya no volvió, ni mi trago de absenta… 
Nunca me gustaron los entierros, por eso, no enterré mi corazón y aún hoy, mi alma recuerda sus andares y el perfil de su boca. Loca eternidad que trastoca con matices de neón, lo recuerdos de otra vida, donde viví la pasión por los lienzos de su hermosura… 
 
Autor texto: Jorge Ofitas. 
Sevilla. 2013. ©. ®. 
 

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